Сны о чем-то большом.

[.Uzumaki.]

первый признак того, я наконец таки выспалась - это сны. наверняка так у большинства людей - чуть только мозг разгрузили от всякой ненужной информации, чуть только поулеглась тревога за завтрашний день, и разум отдается своему любимому занятию - производству глюков. а тут еще эта жара...мне кажется или она действительно стимулирует воображение? днем мысли доводятся до кипения, а вечером,когда мое величество изволит дремать под открытым окном, они, как воск, застывают в самых причудливых формах... а бывает что и не вечером. сегодня внутренний киносеанс пришелся на раннее утро, когда я в очередной раз решила позволить себе поваляться еще 15 мин, в результате продрыхла час, но это того стоило.

итак, через условленные 15 минут я отрываю бренное тело от кровати, оно зевает и, шлепая по полу босыми ногами, тащится в ванную... давлюсь растворимым кофе, натягиваю джинсы, запихиваю в рюкзак халат и ридер, думаю, что лучше сегодня одеть - кеды или сандали... так начинается мой день. прохладный полутемный подъезд и предвкушение прекрасного солнечного дня... уже на траллейбусной остановке я замечаю, что людей для 7.30 утра маловато и с недоумением взираю на 6.30 на циферблате каси. черт бы с ним - авось на утреннюю конференцию в отделении успею... и я неторопливо иду к метро, наслаждаюсь полупустым вагономи тем, что людей ровно столько, сколько надо. может есть некий смысл в том, чтобы действительно вставать в 5?... на комсомольской народу как ни крути по-больше - это место вызывает у меня стойкое отвращение и я всякий раз стараюсь преодолеть его по-быстрее, пока не активизировалась моя социальная брезгливость. только вот почему-то у меня не получается скоординироваться в расписании электричек-забавное ощущение,вроде бы знаю, что до Яузы, но никак не могу остановить свой выбор ни на одной, информация проскальзывает и не задерживается в памяти и, дочитывая, список до конца, я забываю с чего он начался, а потом я забываю и то,что мне нужно на Яузу. без особого смущения иду к турникетам, прохожу платформу до конца, спрыгиваю на рельсы, прохожу под каким-то мостом,залезаю на другую платформу, опять куда-то иду, то по платформе, то по путям, то через подземные переходы, а у места моего назначения в этих плутаниях по комсомольской меня дожидаются преветственно распахнутые двери эелектрички... и я куда-то еду. вагон почти пустой и я поглощен созерцанием движения световых полос, падающих из окон. читать не хочется, плеер я вырубила в самом начале - наушники болтаются на шее, в вагоне ничем не пахнет и это меня безумно радует, потому что от переполненного обонятельными образами вокзала у меня болит голова...я люблю электрички, особенно тогда, когда ничто не вынуждает оторваться от окна или своих мыслей - не висит домокловым мечом необходимость еще раз прочесть, дописать, проверить и перепроверить... кааайф....молчит динамик, не видно ни одной станции, а пейзаж за окном вполне себе подмосковный - лес, иногда выкрашенные в линялый розовый домики железнодорожников. когда мы успели выехать из москвы? хотя это пожалуй и не важно. вечная треовжность помалкивает, в голове нет вопросов типа - а как я домой то добирусь? где мне выходить? что я вообще творю, меня ж в больнице ждут!?...я просто встаю и выхожу в тамбур, поезд тормозит, как по заказу.
я стою посреди самого чистого поля, которое когда либо видела- до горизонта ни домика, ни деревца. плато невообразимой площади, поросшее классической степной растительностью. у моих ног начинается дорога - прямая, как путь к коммунизму, сложенная из строительных блоков, сквозь щели между которыми пробивается травка. прямая. до самого горизонта,над линией которого висит обжигающе-белое солнце. я чувствую на сколько раскален асфальт даже через подошву сандалий. я стою в нерешительности,потому что у меня нет уверенности,что я смогу дойти до горизонта.
- Чем дольше стоишь, тем труднее сделать первый шаг. - хриплый голос за спиной. прокуренный до невозможности,ну просто голос из вестерна. потом я вспомнила, кого мне напомнил этот человек - иллюстрацию Брома. на нем черный френч, потертый, с заплатами на рукавах, медными пуговицами, прадед чекистской куртки. на нем черная рубашка и черные брюки с патронташем у пояса. я вижу на его бедрах две кобуры. он носит странного вида цилиндр, старый, местами мятый и порядком засаленный, у основания тульи обмотанный поясом, за который заткнуто бело-красно-черное перо и еще какая-то фигня. у него лицо знакомого мертвеца. сухая белая кожа, пере растянутая широченной кривой улыбкой, выгоревшие безумные глаза... а вот нос к сожалению провалился, теперь на его месте зияет треугольная пещера, разделенная по-полам сошником.
- куда идти-то?
- да куда хочешь, - он пожимает плечами, напуская на себя безразличный вид - вариантов,как видишь, море. точнее поле. но мне кажется, что эта дорога выглядит как недвусмысленная подсказка.
-что это за дорога?
- хм, меня радует, что ты не спрашиваешь. куда она ведет...эта дорога из желтого кирпича.-ни капли издевательства, чистая, как слеза, правда.
- она вообще-то из бетонных блоков и совсем не желтая.
- дефолтный вариант.
я снова перевожу глаза на дорогу и свой первый шаг.
наверное мы долго шли. я впереди,он за мной. каблуки его сапог наполняли мир звуком. я вспомнила музыкальную школу и ненавистный метроном. этот звук был куда приятнее. вообще, я многое вспомнила.
-дальше не пойдем.
-устала?
- нет. мне кажется это бесполезно...
-может ты и права...сдется мне ты и от сюда не промажешь. - он подает мне пистолет. наверное, это и есть кольт. изогнутая рукоять, барабан, спусковой крючок- все как в кино. в моей руке он наливается тяжестью. я что есть силы сжимаю рукоять,чтобы не уронить его.
- я плохо стреляю.да и то только из воздушки.
- по такой цели грех промазать. - он указывает рукой на горизонт. я щурусь и в лучах пытаюсь разглядеть хоть что-то. я ничего не вижу. только воздух, как расплавленное стекло клубится над дорогой....или вижу? да,я вижу силуэт человека. но он так далеко. от солнца у меня слезятся глаза.
- солнце бьет прямо в глаза - я не смогу прицелится.
-тебе надо только нажать на курок.
- слишком тяжелый -рука дрожит.
- тебе нужно только нажать на курок.
-черт бы тебя побрал!!!... ладно.
я разворачиваю плечи параллельно горизонту и сжимаю кольт в обеих руках-отдача должно быть у него нехилая. поднимаю его и навожу мушку на точку,где дорога заканчивается. оружие говорит мне - нет, не так. и тогда я опускаю правую руку. мне кажется,что я вот-вот потеряю равновесие от тяжести в моей ладони. рука немеет, пальцы гладят отполированный курок, по ним бежит холод, по нервам, сосудам, связкам и мышцам бежит холод, точно я опустила руку в жидкий азот. он проходит плечо и разделается на два ласкающих змеиных языка.один гладит мое сердце, второй - мое лицо. мои глаза больше не чувствуют обжигающего воздуха, радужный ореол солнца иссяк. я целюсь не в мир, а на его фотографию. моя рука превратилась в рычаг, связывающий мою волю и мысли маленьких посланником смерти в барабане.
меня захлестнуло поразительное, совершенно новое, невообразимое чувство. стены построенные из сомнений рухнули. истлела надпись "посторонним вход запрещен", скомкался жестяной лист "кирпича", смоталась колючая проволока. мой лабиринт открыт для посещения. в нем минотавр ждет гостей. ощущение радостной уверенности. кристаллизовавшаяся безжалостность. и свобода.мечты сбываются!!! я не промажу. я не промажу даже если выстрелю в небо. или поднесу его к своей груди - пуля пробьет два сердца, в этом нет сомнений. я думаю, что стреляю. я чувствую импульс, бегущий нерву, и скольжение напрягающейся мышцы, и давление указательного пальца на курок. я стреляю.

проснулась и поняла, что безбожно опаздываю. но это нисколько не омрачило моих мыслей.